Die Wölfin unter Wölfen

Es gibt Frauen, die man für sanft hält, weil sie zurückhaltend sind. Man irrt sich. Zurückhaltung ist nicht immer eine Form des Rückzugs. Sie kann eine Form von Macht sein. Nadège gehört zu jener seltenen Kategorie von Menschen, die ihre Stimme nicht erheben müssen, um standzuhalten.

Wenn sie einen Raum betritt, versucht sie nicht, ihn zu besetzen. Sie beobachtet. Sie hört zu. Sie versteht sehr schnell, wer tatsächlich weiß, wovon er spricht, wer eine Rolle spielt, wer eine Schwäche verbirgt, wer Dominanz durchsetzen will, wer eine wichtige Information besitzt und wer keine hat.

Jahrzehntelang habe ich sie unter Menschen gesehen, die man ohne Übertreibung professionelle Raubtiere nennen könnte. Finanziers. Banker. Spitzenanwälte. Führungskräfte internationaler Konzerne. Vermittler des Kunstmarkts. Männer, die gewohnt waren, zu bekommen, was sie wollten, weil die meisten Menschen auf der anderen Seite irgendwann dem Druck, dem Prestige, dem Geld oder schlicht der Erschöpfung nachgaben.

Nadège gab nicht nach. Sie musste ihnen nicht ähnlich werden, um ihnen zu widerstehen. Das nenne ich die Wölfin unter Wölfen.

Das Wort ist kein Schmuck. Eine Wölfin schützt. Sie beobachtet, bevor sie angreift. Sie verschwendet ihre Energie niemals. Sie erkennt ihr Rudel, aber sie erkennt auch die Gefahr. Und wenn die Gefahr wirklich wird, flieht sie nicht. Diese Dimension war für das, was wir gemeinsam aufbauten, wesentlich, denn die Welten, in denen wir uns bewegten, waren alles andere als sanft. Man kann die Geschichte von Artprice als dokumentarische, technologische und historische Revolution erzählen.

Man kann Groupe Serveur als Pionierabenteuer der Entmaterialisierung erzählen. Man kann die demeure du chaos als Gesamtkunstwerk erzählen. All das ist wahr. Aber diese Geschichten haben auch eine andere Seite.

Die Gewalt der Interessen, die man stört. Die Widerstände. Die Verfahren. Die Destabilisierungsversuche. Den finanziellen Druck. Die persönlichen Angriffe. Das Recht, bald als Schutz, bald als Waffe eingesetzt. Es wäre falsch, eine solche Erfahrung zu erzählen und nur das Licht ihrer Erfolge zu bewahren. Jedes ehrgeizige Bauwerk wirft einen Schatten. Und wir lernten sehr früh, dass sich bestimmte Territorien nicht naiv durchqueren lassen.

Nadège war niemals naiv.

Ich glaube sogar, dass eine ihrer wichtigsten Stärken gerade darin liegt, Humanismus nicht mit Schwäche zu verwechseln. Wir wollten denen, die uns vertrauten, immer treu sein. Wir versuchten, die Menschen, ihre Geschichten und das, was sie weitergaben, zu achten.

Aber diese Treue bedeutete nicht, dass wir bereit waren, alles hinzunehmen. Ein Humanismus, der sich nicht zu verteidigen weiß, wird schnell zur Beute derjenigen, die keinen besitzen. Das ist eine harte Lehre. Wir haben sie gelernt.

Man kann sich zutiefst der Gerechtigkeit verpflichtet fühlen und dennoch kämpfen lernen müssen. Man kann Menschen lieben und wissen, dass manche die eigene Güte als Angriffspunkt benutzen werden. Dann muss man eine andere Form von Güte aufbauen: eine, die das schützt, was einem anvertraut wurde.

Dort wird Nadège zur Wölfin.

Ich habe oft frontal gekämpft. Ich kann in ein Verfahren eintreten, es als Schlacht lesen, nach schwachen Linien suchen, eine Antwort aufbauen, wenn nötig bis zum europäischen Recht gehen und jahrelang weitermachen, wenn ich glaube, dass eine Grundsatzfrage auf dem Spiel steht. Diese Energie hat ihren Nutzen. Sie hat auch ihr Risiko: Sobald man in den Kampf eintritt, richtet man seinen Blick ganz von selbst auf den Gegner.

Nadège behielt alles andere im Auge. Sie sorgte dafür, dass die Teams weiterarbeiteten. Dass die Dokumentation gesichert wurde. Dass die juristischen Unterlagen abgelegt wurden. Dass die tägliche Arbeit nicht vom Krieg des Augenblicks verschlungen wurde.

Das ist ein entscheidender Unterschied. Ein Gegner gewinnt manchmal, ohne den Prozess zu gewinnen, allein dadurch, dass es ihm gelingt, all deine Energie von dem abzulenken, was du aufbaust. Nadège ließ das nicht zu. Der Kampf musste ein Element des Systems bleiben. Er durfte niemals zum gesamten System werden.

Ich sah sie in Zeiten ungeheuren Drucks so handeln.

Eine Klage trifft ein.

Die Anwälte rufen an.

Eine Bank verlangt eine Antwort.

Ein Journalist will verstehen.

Ein Sachverständiger muss ein Dokument vorlegen.

Gleichzeitig beschäftigt sich ein technisches Team mit einem Problem, das mit dem Konflikt überhaupt nichts zu tun hat, aber einen ganzen Tätigkeitsbereich gefährden könnte, wenn sich niemand darum kümmert.

In solchen Augenblicken lassen sich viele Führungskräfte vom spektakulärsten Ereignis vereinnahmen.

Nadège setzt Prioritäten.

Was ist dringend?

Was ist wichtig?

Was kann warten?

Wer hat das Fachwissen?

Welches Dokument fehlt?

Welche Entscheidung muss jetzt festgehalten werden, damit sie nicht drei Jahre später aus dem Gedächtnis rekonstruiert werden muss?

Diese Fähigkeit, in der Wirklichkeit zu bleiben, während andere ins Drama abzugleiten beginnen, hat mich mehr als einmal gerettet.

Sie ist nicht kalt. Genau das Gegenteil.

Sie schützt das Wesentliche vor dem Lärm.

Ich glaube, das ist eine sehr tiefe Form von Liebe.

Liebe ist nicht nur Anwesenheit, wenn alles gut geht. Manchmal ist sie die Fähigkeit, eine Architektur zusammenzuhalten, während der andere durch eine Zone geht, in der seine ganze Energie anderswo gebunden ist. Nadège tat das jahrzehntelang.

Und ich tat es für sie, wenn die Umstände es verlangten. Ein Paar, das so lange gemeinsam baut, lernt diesen Wechsel zwangsläufig. Es gibt Tage, an denen einer mehr trägt. Dann der andere. Stärke bedeutet nicht, gleichzeitig unverwundbar zu sein. Sie bedeutet zu wissen, dass der andere nicht aus Nachahmung zusammenbricht, wenn einer ins Wanken gerät.

Wir lernten auch, einander voreinander zu schützen. Das ist schwerer einzugestehen.

Wenn zwei starke Persönlichkeiten gemeinsam bauen, können sie einander gefährlich werden, wenn es keine Grenzen gibt. Ich kann zu viel arbeiten. Zu viele Fronten eröffnen. Mich weigern, bestimmte Formen von Müdigkeit anzuerkennen. Weitermachen, weil mir die Idee dringlicher erscheint als der Körper.

Nadège weiß das. Sie kann mir sagen, dass ich aufhören soll. In genau diesem Augenblick kann ich es hassen, das zu hören. Sie kann recht haben. Manchmal erkennt sie vor mir den Moment, in dem meine Energie das vernünftigerweise Tragbare zu überschreiten beginnt.

Ich meinerseits lernte, in ihr diese beinahe übermäßige Fähigkeit zum Durchhalten zu erkennen. Sie kann weitermachen, wenn sie aufhören sollte. Sie kann ihren eigenen Schmerz herunterspielen, weil ein Auftrag zu Ende gebracht werden muss.

Wir erlebten dies bei bestimmten großen Vorhaben mit besonderer Heftigkeit. Ich denke an den Erwerb der Sammlung Peter Hastings Falk. Tagelang arbeiteten wir beinahe ohne Unterbrechung. Übernahme von Daten, Archiven, Mitarbeitern, Strukturen. Nadège war krank. Viel kränker, als ich erkannt hatte.

Sie machte weiter. Bis ihr Körper ihr die Entscheidung abnahm und sie zusammenbrach.

Diese Szene hat mich nie verlassen. Sie sagt etwas Großartiges über ihren Mut. Sie sagt auch etwas Gefährliches über unsere Lebensweise.

Erschöpfung darf nicht romantisiert werden.

Man kann die Treue eines Menschen zu einem Auftrag bewundern und zugleich anerkennen, dass diese Treue manchmal zu weit gehen kann.

Auch das gehört zum Ablegen des äußeren Beiwerks.

Aus uns keine Legende unzerstörbarer Krieger machen.

Wir sind Menschen.

Wir hatten Angst.

Wir waren müde.

Wir schätzten unsere Kräfte manchmal falsch ein.

Wir machten Fehler.

Wir machten weiter.

Die Wahrheit eines Lebenswegs ist viel interessanter als seine Heiligenlegende. Ich glaube, Nadège hat mich darin viel gelehrt. Sie mag keine Posen. Sie kann in einer äußerst harten Situation eine unglaubliche Stärke zeigen und wenige Minuten später zu etwas außerordentlich Einfachem zurückkehren.

Einer Familienangelegenheit. Einem Archiv. Einem materiellen Detail. Sie lässt sich nicht leicht von dem Bild einfangen, das andere von uns konstruieren. Das ist ein großer Schutz. Denn wenn ein Unternehmen wächst, ein Werk bekannt wird und Journalisten schreiben, entsteht ein öffentliches Bild. Es wird zu einer Figur. Die Gefahr besteht darin, irgendwann zu beginnen, diese Figur zu bewohnen.

Wir versuchten, das zu vermeiden. Paradoxerweise half uns die demeure du chaos dabei.

Sie befreit einen vom äußeren Beiwerk. Buchstäblich ebenso wie symbolisch.

Man kann einen Titel, eine Position, einen gesellschaftlichen Status haben. Dann findet man sich mitten auf einer Baustelle wieder, staubbedeckt, bewegt Material, dichtet eine undichte Stelle ab, spricht mit einem Schweißer oder Techniker. Die Materie verweist Hierarchien sehr schnell auf ihren Platz.

Nadège bewegte sich in diesem Übergang immer völlig selbstverständlich. Sie kann mit einer internationalen Führungskraft sprechen und anschließend mit der Person arbeiten, die eine Restaurierung praktisch organisiert. Sie glaubt nicht, dass der eine einer vornehmen Welt und der andere einer untergeordneten angehört. Was für sie zählt, sind Kompetenz und Verlässlichkeit.

Ich glaube, auch das ist eine Form von Adel, aber eine ganz andere als der Adel des Titels.

Der Adel der richtigen Handlung.

Wer weiß, was zu tun ist, und es richtig tut, hat in ihren Augen erheblichen Wert. Diese Haltung war in unseren Teams sehr wichtig. Mitarbeiter wissen sehr schnell, ob die Person, die sie führt, tatsächlich sie sieht oder nur ihre Funktionen. Sie wissen auch, ob diese Person versteht, was sie tun.

Nadège wollte verstehen. Nicht, um jede Geste zu kontrollieren. Sondern um zu wissen, wo die Wirklichkeit lag.

Diese Nähe zur Wirklichkeit erklärt vermutlich, weshalb sie mit außerordentlich unterschiedlichen Teams arbeiten konnte. Informatikern. Juristen. Archivaren. Kunsthistorikern. Restauratoren. Handwerkern. Wissenschaftlern. Verwaltungsmitarbeitern. Sie benutzte ihren Fachjargon selten aus Freude daran, zu beweisen, dass sie ihn gelernt hatte. Sie stellte die Frage, an der deutlich wurde, dass sie das Problem erkannt hatte.

Das schafft Respekt. Keine Angst.

Und doch habe ich gesehen, wie sie sehr mächtige Menschen erschreckte. Nicht, weil sie ihnen drohte. Sondern weil sie begriffen, dass sie sich nicht beeindrucken lassen würde.

Es gibt eine Form von Macht, die auf symbolischer Einschüchterung beruht. Das Büro. Der Titel. Die Zahl der Anwälte. Das Ansehen. Der Reichtum. Die vermeintliche Fähigkeit, jemand anderem das Leben schwer zu machen. Viele Verhandlungen beginnen, bevor überhaupt Argumente ausgetauscht werden. Jeder misst, wie viel Angst er im anderen erzeugen kann.

Nadège lässt sich auf dieses Spiel nicht leicht ein.

Ich habe sie Menschen gegenüberstehen sehen, die gewohnt waren, Zugeständnisse zu erhalten, indem sie allein ihre Macht spüren ließen.

Sie hört zu. Dann kehrt sie zu den Tatsachen zurück.

Was sagt der Vertrag?

Was belegen die Daten?

Wo ist die Zahlung?

Was genau wurde zugesagt?

Diese Art, ein Machtverhältnis auf seine objektive Wirklichkeit zurückzuführen, kann verheerend sein.

Der Wolf fletscht die Zähne. Die Wölfin betrachtet die Spuren.

Ich glaube, deshalb erscheint mir der Titel dieses Kapitels richtig.

Die Wölfin unter Wölfen.

Sie bewegte sich durch weitgehend männliche, mitunter äußerst aggressive Welten, ohne deren Brutalität nachahmen zu wollen. Sie hatte ihre eigene Stärke.

Das bedeutet nicht, dass sie niemals hart war. Sie konnte es sein. Sehr hart.

Besonders wenn sie glaubte, jemand habe Vertrauen missbraucht oder etwas gefährdet, für das wir verantwortlich waren. Vertrauen ist vermutlich eine ihrer absolutesten Grenzen.

Sie kann einen Fehler verzeihen. Manchmal Unfähigkeit, wenn sie eingestanden und korrigiert wird. Menschliche Schwäche selbstverständlich. Aber bewusste Manipulation, Doppelzüngigkeit und der Verrat an einem anvertrauten Auftrag sind für sie viel schwerer hinzunehmen.

Ich verstehe sie. Was wir aufgebaut hatten, beruhte auf ungeheuren Mengen an Vertrauen. Menschen vertrauten uns ihre Archive an. Ihre Daten. Ihre Werke. Ihre Geschichten. Familien gaben uns weiter, was mehrere Generationen aufgebaut hatten.

Man kann das nicht entgegennehmen und Treue anschließend als dekorativen Wert behandeln. Sie wird zu einer Verpflichtung.

In diesem Sinn waren Nadège und ich vermutlich härter als manche anderen Führungskräfte. Weil wir bestimmte Informationen nicht als gewöhnliche Ware betrachteten. Wenn dir jemand das Gedächtnis seines Vaters übergibt, verkauft er dir nicht bloß einen Vermögenswert. Er vertraut dir eine Kontinuität an.

Darüber lässt sich moralisch nicht feilschen.

Die Wölfin schützt dieses Vertrauen.

Das erklärt auch unser Verhalten in den Verfahren von Artprice. Es konnten Bitten eintreffen, ein Datum zu ändern, ein Ergebnis verschwinden zu lassen, etwas aus dem Gedächtnis zu entfernen. Manchmal verbarg sich hinter einer scheinbar vernünftigen Begründung lediglich der Wunsch, eine unbequeme Spur zu tilgen. Wir waren äußerst vorsichtig.

Ein Gedächtnis, das beginnt, die Tilgung seiner Geschichte abhängig von der Macht desjenigen hinzunehmen, der sie verlangt, ist kein Gedächtnis mehr. Es wird zu Öffentlichkeitsarbeit. Das war nicht unser Beruf. Also mussten wir widerstehen.

Nadège verstand vollkommen, dass dieser Widerstand einen Preis haben würde.

Zeit. Honorare. Spannungen. Manchmal Jahre.

Aber einmal bei einem grundlegenden Prinzip nachzugeben schafft unmittelbar einen internen Präzedenzfall. Das zweite Zugeständnis wird leichter. Dann das dritte. Dann weiß die Institution eines Tages nicht mehr, warum sie existiert.

Diese Erosion haben wir immer gefürchtet.

Nicht, eine Schlacht zu verlieren. Den Sinn des Auftrags zu verlieren. Das ist etwas anderes.

Ich könnte die Geschichte der Wölfin allein durch den Konflikt erzählen.

Aber das würde ihr nicht gerecht. Denn ihre Härte existiert nur im Verhältnis zu dem, was sie schützt. In ihr liegt eine außerordentlich tiefe Zärtlichkeit. Eine Aufmerksamkeit für Menschen. Eine Art wahrzunehmen, wer zu kämpfen hat. Manchmal zu verstehen, bevor die Menschen sprechen.

Diese Empfindsamkeit ist vermutlich die genaue Kehrseite ihrer Stärke.

Man schützt wirklich nur das, was man fühlen kann. Härte ohne Empfindsamkeit wird zur Grausamkeit. Empfindsamkeit ohne die Fähigkeit zur Verteidigung wird zu dauerhafter Verletzlichkeit. Nadège vereint beides auf eigentümliche Weise.

Sie kann von der Verletzlichkeit eines Menschen tief bewegt sein und wenige Stunden später einem besonders brutalen Gegenüber standhalten.

Ich glaube, diese Verbindung ist selten.

Sie erklärt vermutlich auch ihre Beziehung zu Sydney. Die Mutter und die Vizepräsidentin haben selbstverständlich nicht dieselbe Rolle. Aber beide Rollen gehören zu derselben Person. Sie konnte ihren Sohn schützen und sich zugleich weigern, ihn vor der Wirklichkeit zu schützen.

Das ist wesentlich.

Eine Weitergabe, die jede Bewährungsprobe beseitigt, bringt selten einen Erwachsenen hervor, der das Kommende tragen kann.

Sydney wuchs innerhalb eines äußerst intensiven Systems auf. Er sah seine Schönheit. Er sah auch seine Gewalt.

Die Baustellen.

Die Teams.

Die Verfahren.

Die Besucher.

Die Spannungen.

Die Arbeitsnächte.

Die Erfolge.

Die Unglücksfälle.

Nadège versuchte nie, für ihn die Illusion aufzubauen, irgendetwas davon sei leicht.

Ich glaube, das ist ein Liebesbeweis.

Ihn auf die Wirklichkeit vorbereiten statt auf die Familienerzählung.

Sie wollte, dass er seine eigene Architektur findet. Nicht, dass er zu einer Kopie wird. Vermutlich beginnt unsere Trilogie dort wirklich einen Sinn anzunehmen.

Ein Paar kann ein gemeinsames Werk aufbauen. Mit einem Kind kommt eine weitere Frage hinzu:

Was geben wir weiter?

Vermögen? Titel? Positionen?

Das sind nur die sichtbarsten Elemente. Was ich Sydney weitergegeben zu haben hoffe, lässt sich viel schwerer messen.

Neugier. Disziplin. Die Weigerung, vorschnell aufzugeben. Die Fähigkeit, die Welt anzusehen, ohne den Blick abzuwenden.

Nadège gab ihm etwas anderes weiter.

Eine Art zu organisieren. Menschen zu spüren. Zu schützen. Weiterzumachen.

Dann verwandelte Sydney all das. So wird Weitergabe lebendig. Sie ist niemals eine Fotokopie.

Ich glaube, Nadège verstand das sehr früh. Vielleicht weil sie sich selbst weigert, die Kopie irgendeines Menschen zu sein. Sie hat immer ihren eigenen Platz aufgebaut. In unserer Beziehung. In den Unternehmen. In der demeure du chaos. Unter den Teams.

Und in jenen Welten der Macht, in denen manche beim ersten Hinsehen vermutlich glaubten, es mit „der Frau von“ zu tun zu haben.

Sie erkannten ihren Irrtum ziemlich schnell.

Manchmal beobachtete ich diese Szenen mit einer gewissen Belustigung. Ein Mann beginnt mit mir zu sprechen, als wäre Nadège nicht wirklich an der Entscheidung beteiligt. Dann stellt sie zwei oder drei Fragen. Sein Gesicht verändert sich.

Er versteht.

Die Person, die er gedanklich außerhalb der Verhandlung platziert hatte, sah Dinge, die er selbst nicht vorausgesehen hatte.

Ich musste ihren Status niemals wiederherstellen.

Sie stellte ihn selbst durch ihre Intelligenz wieder her. Das ist die einzige dauerhafte Art, es zu tun.

Titel kann man verleihen. Wirkliche Autorität lässt sich beobachten. Ich sah vierzig Jahre lang, wie ihre Autorität entstand. Sie hat nie aufgehört, mich zu beeindrucken. Nicht in jenem blind bewundernden Sinn, den man manchmal verwendet, wenn man von geliebten Menschen spricht. In einem beinahe analytischen Sinn.

Ich verstehe noch immer nicht ganz, wie sie bestimmte komplexe Architekturen gleichzeitig im Kopf behalten kann.

Sie sieht die Abhängigkeiten.

Die Zeitpläne. Die Menschen. Die Logistik. Das Risiko. Dann verwandelt sie all das in eine Folge von Handlungen, die das Problem schließlich handhabbar macht.

Ich kann an äußerst komplexen Systemen arbeiten. Aber ihre Intelligenz besitzt eine andere Geometrie als meine. Genau das interessiert mich.

Ich könnte den Rest meines Lebens damit verbringen, ihr beim Arbeiten zuzusehen, und weiterhin Dinge entdecken. Auch das bedeutet es, jemanden so lange zu lieben. Sich zu weigern zu glauben, man sei damit fertig, ihn zu entdecken.

Die Wölfin unter Wölfen steht nicht für eine kämpfende Frau. Sie ist Schutz.

Eine Familie schützen.

Ein Gedächtnis.

Ein Unternehmen.

Ein Werk.

Kollegen.

Prinzipien.

Und manchmal den Menschen, den man liebt, vor seinem eigenen Übermaß schützen.

Das erfordert eine besondere Stärke. Eine Stärke, die nicht immer fotografiert wird. Die nicht unbedingt Lärm macht. Ohne die aber alles, was wir aufgebaut haben, vermutlich eine andere Geschichte gehabt hätte.

Heute weiß ich das mit absoluter Gewissheit.

Ich hatte oft die Fähigkeit, sehr weit vorauszusehen. Nadège war oft diejenige, die verhinderte, dass wir zwischen hier und dort stürzten. Sie achtete auf den Weg. Die Mittel. Die Menschen. Die Belege. Die Körper.

Was ich das Unmögliche nannte, musste durch die Wirklichkeit hindurch.

Sie sorgte dafür, dass dieser Übergang nicht diejenigen zerstörte, die ihn ermöglichten. Dort trifft ihre Stärke vollkommen auf unseren Humanismus. Das Ergebnis rechtfertigt niemals alles. Ein großartiges Werk rechtfertigt es nicht, diejenigen unnötig zu zerbrechen, die es errichten. Ein mächtiges Unternehmen rechtfertigt es nicht, Menschen in Variablen zu verwandeln. Ein juristischer Sieg ist es nicht wert, den Sinn dessen zu verlieren, was man schützen wollte.

Das Ziel muss menschlich bleiben.

Manchmal kamen wir dieser Grenze nahe. Manchmal überschritten wir sie im Umgang mit uns selbst, indem wir zu viel arbeiteten, zu wenig schliefen und Anstrengungen auf uns nahmen, die rückblickend etwas Unvernünftiges hatten. Aber Nadèges Gegenwart war auch eine der ständigen Erinnerungen an diese Grenze.

Hinter dem Projekt standen Leben. Und die ersten Leben, die es zu schützen galt, waren manchmal unsere eigenen.

Wenn ich heute auf diesen langen Weg zurückblicke, sehe ich nicht mehr das heldenhafte Paar, das manche vielleicht beschreiben möchten.

Ich sehe zwei Menschen, die gemeinsam lernten.

Die Schläge einsteckten. Die gewannen. Die Angst hatten. Die manchmal erschöpft waren. Die einander manchmal widersprachen. Die weitermachten.

Und inmitten all dessen sehe ich diese Frau, die Jahr für Jahr etwas Wesentliches unversehrt bewahrte. Die Fähigkeit, bei dem nicht nachzugeben, was wirklich zählte.

Vielleicht bedeutet das am Ende, eine Wölfin zu sein.

Den Krieg nicht suchen. Ihn nicht fürchten, wenn er kommt. Und immer wissen, was man schützt.

Nach Nadège müssen wir nun denjenigen betrachten, der in dieser Architektur aufwuchs, ohne sie anfangs gewählt zu haben, denjenigen, für den Artprice, Groupe Serveur und die demeure du chaos niemals Projekte waren, sondern die Landschaft seiner Kindheit selbst.

Sydney würde etwas viel Schwierigeres tun müssen als wir. Wir hatten unsere Welt aufgebaut.

Er würde lernen müssen, in einer bereits gebauten Welt er selbst zu werden.